La melancolia es poesia - William Mall

 "Una sola presencia hace en tu vida la diferencia." 

Poema. Alta hora de la noche, Roque Dalton

Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre

porque se detendría la muerte y el reposo.

Tu voz, que es la campana de los cinco sentidos,

seria el tenue faro buscado por mi niebla.

Cuando sepas que he muerto di sílabas extrañas

Pronuncia flor, abeja, lágrima, pan, tormenta.

No dejas que tus labios hallen mis once letras.

Tengo sueño, he amado, he ganado el silencio.

No pronuncies mi nombres cuando sepas que he muerto:

desde la oscura tierra vendría por tu voz

Poema, Hacia nuevos mares. Friedrich Nietzsche

Allí quiero ir; aún confío

en mi aptitud y en mí.

En torno, el mar abierto, por el azul

navega plácida mi barca. 

Todo resplandece nuevo y renovado,

dormita en el espacio y el tiempo el mediodía.

Sólo tu ojo — desmesurado

me contempla ¡oh Eternidad!

Poema. Leopoldo María Panero, Ceniza en la mano.

El hombre es sólo un poco de ceniza en la mano

¡Oh!, tú mi amada, mi esposa …. la ceniza

Mi sombra que baila en el espejo

Y que susurra extrañas canciones al viento

He fumado con mi padre y con un espectro

¡Jamás lo olvidaré!

Mientras moría por vosotros

Porque la luz no es nuestra

Es del otro la mano

Es del otro el ruiseñor de la muerte

Es del otro el espejo

Y el dedo atroz del viento

Y al final de la película

resultó que nosotros éramos los muertos

y que la única verdad era la muerte

con la mayúscula atroz de la vida

con el delirio sin nombre de la vida

que tiene por frente el dolor y por palabra la vida

la vida que no es vida como un gigante pálido

cayendo sin ruido sobre los hombres.

Poema. Charles bukowski, Mariposas

Creo que las cosas hay que ganárselas

pero también creo en el regalo 

inesperado 

y siempre es maravilloso 

cuando una mujer que ha leído tu obra

(o parte de ella, por lo menos) 

se entrega 

como caída del cielo, 

una completa

desconocida.

semejante ofrecimiento

semejante comunión

deben considerarse

sagrados.

las manos 

los dedos 

el pelo 

el olor 

la luz.

Charles Bukowski, Poema.

Era una especie de enfermedad triste, de tristeza enferma, en la que llega un momento en que ya no puedes sentirte peor. Creo que sabes lo que quiero decir. Creo que todo el mundo siente eso de vez en cuando. Pero yo lo he sentido muy a menudo, demasiado a menudo.

Fragmento, Franz Kafka, Cartas a Milena, martes.

Esta mañana volví a soñar contigo. Estábamos sentados uno junto al otro y tú me rechazabas, sin enojo, con toda amabilidad. Yo me sentía muy desdichado. No por el rechazo, sino por mí, que te estaba tratando como a una mujer muda y no escuchaba la voz que salía de ti y se estaba dirigiendo a mí. Quizá la haya oído; pero no había podido responderle.

 Eso me recuerda algo que leí en algún lado: 

“Mi amada es una columna de fuego que se mueve sobre la tierra. Ahora me tiene abrazado. Empero, ella no arrastra a quienes abraza, sino a quienes la ven.”

Poema. William Blake, Secreto del amor

 Jesùs Leguizamo portait III

No digas nunca a tu amor, amor que nunca puede decirse;
pues la brisa suave tiembla silenciosamente, invisiblemente.

Yo dije a mi amor, yo dije a mi amor, yo dije a mi amor mi
corazón entero, tambaleando, helado, entre pavorosos sustos.
¡Ay! ¡ella se fue de mí!

Cuando ella se había ido, un caminante llegó silenciosamente,
invisiblemente; y se la llevo suspirando.

Poema. Charles Bukowski, Tengo un azulejo

Tengo un azulejo en el corazón que
quiere salir
pero soy muy listo, solo le dejo salir
por la noche alguna vez
cuando todos duermen.
le digo, sé que estás ahí,
así que no te pongas
triste.

luego lo vuelvo a meter,
pero sigue cantando un poquito
adentro, tampoco quiero que se me
muera
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan grato que podría
hacer llorar a
un hombre, pero yo no
lloro, ¿y
tu?

Poema. Jaime Gil de Biedma, No volveré a ser joven.

No volveré a ser joven

Que la vida iba en serio

uno lo empieza a comprender más tarde

-como todos los jóvenes, yo vine

a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería

y marcharme entre aplausos

-envejecer, morir, eran tan solo

las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo

y la verdad desagradable asoma:

envejecer, morir,

es el único argumento de la obra.

Poema. Cesare Pavese, Vendrá la muerte y tendrá tus ojos

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos

esta muerte que nos acompaña

de la mañana a la noche, insomne,

sorda, como un viejo remordimiento

o un vicio absurdo. Tus ojos

serán una palabra vana,

un grito acallado, un silencio.

Así los ves cada mañana

cuando te inclinas sola ante el espejo.

Oh querida esperanza

también nosotros aquel día

sabremos que eres la vida y eres la nada!

La muerte tiene una mirada para todos.

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.

será como abandonar un vicio,

como ver que emerge de nuevo

un rostro muerto en el espejo,

como escuchar un labio cerrado.

Descenderemos, mudos, al abismo.

Poema, Charles Bukowski. Se avecina el ocaso

Graham Dean

no hay quien se lamente de mi partida,

ni siquiera yo;

pero me gustaría escuchar el canto de algún juglar

o al menos algún brindis con una copa de vino.

creo que debe resultar molesta sobre todo para los jóvenes:

una muerte lenta y apacible.

aun así podría resultar todo un sueño hecho realidad para cualquier hombre;

uno desea zarpar en una vieja embarcación,

con sus cascos cubiertos de costras blancas de sal

desplazándose sobre el mar mientras sacude nuestras ideas de inmortalidad.

agua de mar en nuestras narices

agua de mar en nuestro cabello

agua de mar hasta el tuétano, en los ojos

y sí, también dentro de nuestro pecho.

¿acaso extrañaremos

el amor de una mujer o la música o los alimentos

o el retozar de un enorme y musculoso

caballo, pateando terrones y destinos

alto y lejos

por un instante mientras se avecina el ocaso?

Fragmento, Edgar Allan Poe, William Wilson.

en aquel momento alguien movió el pestillo de la puerta.

Me apresure a evitar una intrusión, volviendo inmediatamente

hacia mi moribundo antagonista.

¿pero que lenguaje humano puede pintar esa estupefacción, ese horror 

que se posesionaron de mi frente al espectaculo que me esperaba?

El breve instante en que había apartado mis ojos parecía haber bastado 

para producir un cambio material en la disposición de aquel angulo del aposento.

Donde antes no había nada, alzábase ahora un gran espejo 

(o por lo menos me parecio asi en mi confusion).

Y cuando avanzaba hacia el, en el colmo del espanto, mi propia imagen,

pero cubierta de sangre, y pálido el rostro, vino a mi encuentro tambaleándose.

Tal me había parecido, lo repito, pero me equivocaba.

era mi antagonista , era Wilson, quien se erguía ante mi agonizante. 

Su mascara y su capa yacían en el suelo, donde las había arrojado.

No había una sola hebra en sus ropas, ni una línea en las definidas y singulares

facciones de su rostro, que no fueran las mías, que no coincidieran en la más absoluta identidad.

Era Wilson. Pero ya no hablaba con un susurro, y hubiera podido creer 

que era yo mismo el que hablaba cuando dijo:

-Has vencido y me entrego. Pero también estas muerto desde ahora...

muerto para el mundo, para el cielo y para la esperanza.

¡En mi existías... y al matarme, ve en esta imagen,

 que es la tuya, cómo te has asesinado a ti mismo!

[Poema] El Sueño de un Curioso, Charles Baudelaire

El Sueño de un Curioso

Tú conoces, igual que yo, el dolor sabroso

y haces decir de ti: «¡Ah, qué hombre tan extraño!»

-Yo iba a morir. Había en mi alma amorosa

ansia y horror mezclados, un mal particular;

angustia y esperanza, sin humor rebelde.

Cuanto más el reloj vaciaba su arena,

más deliciosa y ávida se hacía mi tortura.

Mi corazón partía del mundo familiar.

Estaba como el niño de espectáculo ansioso

que el telón, como se odia un obstáculo, odiaba...

Por fin se reveló la verdad fría: muerto

sin extrañeza estaba, y la aurora terrible
envolvíame. -¡Y qué! ¿No es nada más que esto?
Se levantó el telón y aún seguía esperando.

[Poema] Las dos Hermanitas, Charles Baudelaire [Las Flores del Mal]

Las Dos Hermanitas

Sí, la Orgía y la Muerte son dos amables chicas,
colmadas de salud y fecundas de besos,
cuyo prístino seno revestido de harapos
jamás parió debajo de la eterna tarea.

Al poeta siniestro, que a las familias odia,
dilecto del infierno, cortesano sin rentas,
lupanares y tumbas le enseñan en sus pérgolas
un lecho donde nunca llega el remordimiento.

Y el féretro y la alcoba, pródigas en blasfemias,
a rachas nos ofrecen, como buenas hermanas
dulzores horrorosos y terribles placeres.

¿Cuándo, Orgía, en tus lúbricos brazos has de enterrarme?
¿Cuándo vendrás, oh Muerte, su rival en encantos,
a injertar en sus mirtos infectos tus cipreses?

[Poema] Mujeres Condenadas, Charles Baudelaire [Las Flores del Mal]

Mujeres Condenadas

En la arena tumbadas, cual recua pensativa,
hacia los horizontes del mar sus ojos vuelven,
y con los pies se buscan y sus manos cercanas
desmayos dulces tienen y temblorosos amargos.

Unas, almas prendadas de largas confidencias,
en el fondo del bosque donde arroyuelos cantan,
de niñeces medrosas el amor deletrean
y graban en el tronco de verdes arbolillos;

las ostras, como monjas, marchan lentas y graves
a través  de las rocas de apariciones llenas,
donde vio San Antonio surgir sus tentaciones
con los pechos desnudos y purpúreos, cual lavas;

las hay que, al resplandor de chorreantes resinas,
en el mundo agujero de los astros paganos,
te llaman en ayuda de sus aullantes fiebres
¡Oh, Baco, que los viejos remordimientos duermes!

Y hay otras, cuyo cuello ama el escapulario,
que, escondiendo el cilicio bajo sus largas ropas,
mezclan en los boscajes, las noches solitarias,
la espuma del placer y el llorar del tormento.

¡Oh mártires, oh vírgenes, oh demonios, oh monstruos,
cuyas almas tan grandes la realidad desprecian,
satiresas, devotas en busca del infinito,
ora llenas de gritos, ora llenas de llantos,

a vosotras, que mi alma persiguió en vuestro infierno,
amo, pobres hermanas, y a la par compadezco,
por vuestras tristes penas, vuestra sed insaciable
y las umas de amor que vuestros pechos colman!