Bulto sin amor - Vicente Aleixandre

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Basta, tristeza, basta, basta, basta.

No pienses más en esos ojos que te duelen,
en esa frente pura encerrada en sus muros,
en ese pelo rubio, que una noche ondulara.

¡Una noche! Una vida, todo un pesar, todo un amor, toda
una dulce sangre.
Toda una luz que bebí de unas venas,
en medio de la noche y en los días radiantes.

Te amé... No sé. No sé qué es el amor.
Te padecí gloriosamente como a la sangre misma
como el doloroso martillo que hace vivir y mata.

Sentí diariamente que la vida es la muerte.
Supe lo que es amar porque morí a diario.

Pero no morí nunca. No se muere. Se muere...
Se muere sobre un aire, sobre un hombro no amante.
Sobre una tierra indiferente para los mismos besos.

Eras tan tierna; eras allí, remotamente, hace mucho,
eras tan dulce como el viento en las hojas,
como un montón de rosas para los labios fijos.

Después, un rayo vengativo, no sé que destino enigmático,
qué luz maldita de un cielo de tormenta,
descargó su morado relámpago sobre tu frente pura,
sobre tus ojos dulces,
sobre aquellos labios tempranos.

Y tus ojos de fósforo lucieron sin espera,
lucieron sobre un monte pelado sin amores,
y se encendieron rojos para siempre en la aurora,
cielo que me cubriera tan bajo como el odio.

¿Quién eres tú? ¿Qué rostro es ése, qué dureza diamantina?
¿Qué mármol enrojecido por la tormenta
que los besos no aplacan, ni la dulce memoria?
Beso tu bulto, pétrea rosa sin sangre.
Tu pecho silencioso donde resbala el agua.
Tu rostro donde nunca brilla la luz azul,
aquella senda pura de la blandas miradas.
Beso tus manos que no vuelan a labios.
Beso su gotear de un cielo entristecido.
Pero quizá no beso sino mis puras lágrimas.

Esta piedra que estrecho como se estrecha un ave,
ave inmensa de pluma donde enterrar un rostro,
no es un ave, es la roca, es la dura montaña,
cuerpo humano sin vida a quien pido la muerte.

Poema. Leopoldo María Panero, Ceniza en la mano.

El hombre es sólo un poco de ceniza en la mano

¡Oh!, tú mi amada, mi esposa …. la ceniza

Mi sombra que baila en el espejo

Y que susurra extrañas canciones al viento

He fumado con mi padre y con un espectro

¡Jamás lo olvidaré!

Mientras moría por vosotros

Porque la luz no es nuestra

Es del otro la mano

Es del otro el ruiseñor de la muerte

Es del otro el espejo

Y el dedo atroz del viento

Y al final de la película

resultó que nosotros éramos los muertos

y que la única verdad era la muerte

con la mayúscula atroz de la vida

con el delirio sin nombre de la vida

que tiene por frente el dolor y por palabra la vida

la vida que no es vida como un gigante pálido

cayendo sin ruido sobre los hombres.

Roger wolfe, Cinco mil, ochocientos millones de pares de ojos. Poema

¿Quien quiere un puño 

una piedra

un puñal 

una pistola

una palabra

cuando existe

el gélido desprecio

de la indiferencia,

profundo

y devastador 

como cincomilochocientosmillones

de pares de ojos 

mirando hacia otra parte?