[Poema] El Sueño de un Curioso, Charles Baudelaire

El Sueño de un Curioso

Tú conoces, igual que yo, el dolor sabroso

y haces decir de ti: «¡Ah, qué hombre tan extraño!»

-Yo iba a morir. Había en mi alma amorosa

ansia y horror mezclados, un mal particular;

angustia y esperanza, sin humor rebelde.

Cuanto más el reloj vaciaba su arena,

más deliciosa y ávida se hacía mi tortura.

Mi corazón partía del mundo familiar.

Estaba como el niño de espectáculo ansioso

que el telón, como se odia un obstáculo, odiaba...

Por fin se reveló la verdad fría: muerto

sin extrañeza estaba, y la aurora terrible
envolvíame. -¡Y qué! ¿No es nada más que esto?
Se levantó el telón y aún seguía esperando.

[Poema] Las dos Hermanitas, Charles Baudelaire [Las Flores del Mal]

Las Dos Hermanitas

Sí, la Orgía y la Muerte son dos amables chicas,
colmadas de salud y fecundas de besos,
cuyo prístino seno revestido de harapos
jamás parió debajo de la eterna tarea.

Al poeta siniestro, que a las familias odia,
dilecto del infierno, cortesano sin rentas,
lupanares y tumbas le enseñan en sus pérgolas
un lecho donde nunca llega el remordimiento.

Y el féretro y la alcoba, pródigas en blasfemias,
a rachas nos ofrecen, como buenas hermanas
dulzores horrorosos y terribles placeres.

¿Cuándo, Orgía, en tus lúbricos brazos has de enterrarme?
¿Cuándo vendrás, oh Muerte, su rival en encantos,
a injertar en sus mirtos infectos tus cipreses?

[Poema] Una Mártir, Charles Baudelaire [Las Flores del Mal]

Una Mártir

dibujo de un maestro desconocido 

En Medio de jarrones, de bordadas estofas
y de muebles voluptuosos,            
de mármoles, de cuadros, de perfumados trajes
que caen en pliegues suntuarios,

en una tibia cámara, donde el aire malsano
es como el de un invernadero,
donde ramos murientes en cristalinos féretros
exhalan su último suspiro,

sin cabeza un cadáver derrama, como un río,
sobre la almohada ya sin sed,
roja y viva una sangre, que la tela se bebe
con la avidez de una pradera.

Cual las visiones pálidas que hace nacer la sombra
y que los ojos nos apresan,
con el montón sombrío de su pelo y sus joyas
tan apreciadas, la cabeza,

cual ranúnculo, encima de la mesa de noche
reposa; y ya sin pensamientos,
una mirada vaga, blanca como el crepúsculo
lanzan sus ojos sin pupilas.

Sin escrúpulo el tronco desnudo sobre el lecho
extiende en completo abandono
la belleza fatal y el esplendor secreto
que le dio la naturaleza;

en la pierna, una media rosa y bordada de oro,
como un recuerdo le ha quedado;
la liga, como un ojo secreto que llamea,
lanza mirada diamantina.

El singular aspecto de esta gran soledad
y de un retrato grande y lánguido,
que igual que su actitud a los ojos provoca,
revela un amor tenebroso,

una culpable dicha y festejos extraños
llenos de besos infernales,
que gozaba el enjambre de los ángeles malos
que nadaban en las cortinas;

sin embargo, a juzgar por la fina elegancia
del hombro de roto contorno,
la picuda cadera, la esbeltez de su talle
como un irritado reptil,

¡Ella es aún muy joven! -Sus sentidos que muerde
el Hastío y su alma crispada
¿se habrían entreabierto a la jauría loca
de ansias errantes y perdidas?

¿El hombre vengativo que, viva, no pudiste
saciar, ni con todo tu amor,
colmó sobre tu carne complaciente e inerte
la inmensidad de su deseo?

¡Di, cadáver impuro! Y por tus trenzas rígidas
un febril brazo levantándote,
dime, horrenda cabeza, ¿sobre tus dientes fríos
dejó los supremos adioses?

-Lejos del mundo impuro, de la chusma burlona,
de los curiosos magistrados,
duerme en paz, duerme en paz, oh tú, criatura extraña,
en tu sepulcro misterioso;

tu esposo corre el mundo, y la forma inmortal
vela a su lado cuando él duerme;
igual que tú sin duda él ha de serte fiel
y constante hasta que se muera.

[Poema] La Destrucción, Charles Baudelaire [Las Flores del Mal]

La Destrucción
A mi lado el Demonio sin cesar se revuelve;
nada a mi alrededor como un aire impalpable;
yo lo trago y lo siento quemando mis pulmones
y de un deseo eterno y culpable llenarlos.

Toma a veces, pues sabe cuánto me gusta el Arte,
la forma de la más seductora mujer,

y, bajo el engañoso pretexto de la murria,
acostumbra mis labios a sus filtros infames.

Así me lleva, lejos de la vista de Dios,
jadeante y trizado de fatigas, en medio
de llanuras de Hastío, profundas y desiertas,

y en mis pupilas llenas de confusión arroja
mancillados vestidos, heridas palpitantes,
y de la Destrucción el sangrante boato.

[Diario] Diarios, Franz Kafka [25 de enero de 1922]

25 [de enero de 1922]. Triste con motivo. Dependiente de él. Siempre en peligro. Ninguna salida.
ºQué fácil fue la primera vez, qué difícil esta. Con qué desamparo me mira el tirano:
«¿A ese sitio me llevas?». Así que, a pesar de todo, ninguna tranquilidad, por la tarde
ya está sepultada la esperanza de la mañana. Es imposible adaptarse con agrado a semejante
vida, seguro que aún nadie ha podido hacerlo. Cuando otros han llegado a esa frontera
-y ya es lamentable el haber llegado a ella-, se han desviado, yo no puedo hacerlo.
Asimismo me parece que en modo alguno he sido yo el que ha llegado a esa frontera,
sino que ya de niño fui empujado a ella y atado allí con cadenas, solo la conciencia
de mi desdicha ha ido apareciendo paulatinamente, la desdicha misma ya estaba lista allí,
para verla no hacía falta una mirada profética, solo una mirada penetrante.

Por la mañana pensé: «Pero quizá puedas vivir de esa manera, solo tienes que protegerte
de las mujeres». Protegerse de las mujeres, pero estas ya están en el «de-esa-manera».

Sería muy injusto decir que me has abandonado, pero lo que sí es verdad es que yo estoy
abandonado y, a veces, terriblemente.

También en el sentido de la «decisión» tengo yo derecho a estar ilimitadamente desesperado
de mi situación.

[Poema] Toda Entera, Charles Bauderlaire [Las Flores del Mal]

Toda Entera

El Demonio vino a mi cuarto
esta mañana a visitarme,
y buscando cogerme en falta
dijo: «Quisiera yo saber

cuál de entre todas las bellezas
que constituyen su atractivo,
de entre las cosas rosas y negras
que hacen su cuerpo encantador,

es el más dulce?» -¡Oh, alma mia!
Tú al Enemigo replicaste:
«Pues es díctamo todo en ella,
nada se puede preferir.

Cuando todo me encanta, ignoro
si alguna cosa me seduce.
Ella deslumbra cual la Aurora,
y da consuelo cual la Noche.

Y la armonía de su cuerpo
es exquisita en demasía,
para poder analizar
en ella acordes tan diversos.

¡Oh mística metamorfosis:
se funden todos mis sentidos
en uno!, ¡Es música su aliento,
como su voz hace el perfume!».

[Poema] Madrigal Triste, Charles Baudelaire [Las Nuevas Flores del Mal]

Madrigal Triste

I

¿Qué me importa que sabia seas?
¡Sé bella, y sé triste! Los lloros
añaden al rostro un encanto,
como al paisaje hacen los ríos;
la tormenta aviva las flores.

Te amo más cuando la alegría
de tu frente abatida huye;
y en horror tu pecho se ahoga;
y en tu presente se despliega
la nube horrible del pasado.

Te amo cuando tus ojos vierten
agua caliente cual la sangre;
cuando, aunque te acune mi mano,
tu angustia, muy densa, taladra
cual estertor agonizante.

Yo aspiro, ¡divino deleite!
¡himno profundo, delicioso!
el gemir todo de tu pecho;
¡tu corazón creo que alumbran
las perlas que tus ojos vierten!

II

Sé que tu pecho, que rebosa
viejos amores desgajados,
llamen aún como una fragua,
y que abrigas bajo tu seno
algo de orgullo demoníaco;

mas, querida, mientras tus sueños
el Hades no hayan reflejado,
y que pesadilla sin tregua,
soñando espadas y venenos,
de hierro y polvo enamorada,

abriendo a todos con temor,
en todo viendo la desdicha,
convulsa cuando dan las horas,
no hayas sentido los brazos
del Asco siempre irresistible,

tú no podrás, mi esclava reina
que sólo me amas con espanto,
en la malsana noche horrible
decirme a gritos desde tu alma:
«¡Yo soy tu igual, oh, tú, mi Rey!»

[Poema] La muerte de los Amantes, Charles Baudelaire [Las Flores del Mal]

La Muerte de los Amantes

Tendremos divanes profundos cual tumbas,
lechos de ligeros aromas repletos,
y flores extrañas sobre las repisas,
que bajo los cielos más bellos se abran.

Usando a porfía su calor postrero,
nuestros corazones serán dos antorchas,
que reflejarán sus dobladas luces
en nuestros espíritus, espejos gemelos.

Una noche mística, de rosa y de azul,
intercambiaremos un único rayo,
cual largo sollozo, repleto de adioses;

y más tarde un Ángel, abriendo las puertas,
leal y gozoso, vendrá a reanimar,
los sucios espejos, las llamas extintas.

[Poema] Mujeres Condenadas, Charles Baudelaire [Las Flores del Mal]

Mujeres Condenadas

En la arena tumbadas, cual recua pensativa,
hacia los horizontes del mar sus ojos vuelven,
y con los pies se buscan y sus manos cercanas
desmayos dulces tienen y temblorosos amargos.

Unas, almas prendadas de largas confidencias,
en el fondo del bosque donde arroyuelos cantan,
de niñeces medrosas el amor deletrean
y graban en el tronco de verdes arbolillos;

las ostras, como monjas, marchan lentas y graves
a través  de las rocas de apariciones llenas,
donde vio San Antonio surgir sus tentaciones
con los pechos desnudos y purpúreos, cual lavas;

las hay que, al resplandor de chorreantes resinas,
en el mundo agujero de los astros paganos,
te llaman en ayuda de sus aullantes fiebres
¡Oh, Baco, que los viejos remordimientos duermes!

Y hay otras, cuyo cuello ama el escapulario,
que, escondiendo el cilicio bajo sus largas ropas,
mezclan en los boscajes, las noches solitarias,
la espuma del placer y el llorar del tormento.

¡Oh mártires, oh vírgenes, oh demonios, oh monstruos,
cuyas almas tan grandes la realidad desprecian,
satiresas, devotas en busca del infinito,
ora llenas de gritos, ora llenas de llantos,

a vosotras, que mi alma persiguió en vuestro infierno,
amo, pobres hermanas, y a la par compadezco,
por vuestras tristes penas, vuestra sed insaciable
y las umas de amor que vuestros pechos colman!

[Poema] Confesión, Charles Baudelaire [Las Flores del Mal]

Confesión 

Una vez, una sola, buena y dulce mujer,
sobre mi brazo vuestro brazo
se apoyó (este recuerdo en el fúnebre fondo
 de mi alma no ha palidecido);

era tarde; lo mismo que una medalla nueva
la luna llena se mostraba,  
y la noche solemne como un río fluía,
sobre el París adormecido.

Y siguiendo las casas, bajo puertas cocheras,
furtivamente iban los gatos,
el oído al acecho, o bien, sombras queridas,
acompañándonos sin prisa.

De pronto, en medio de la franca intimidad
abierta a la pálida luna,    
de vos, rico y sonoro instrumento en que vibra
radiante alegría tan sólo,  

de vos, clara y gozosa, igual que una fanfarria
en la mañana relumbrante,
una nota quejosa, una nota muy extraña,    
temblando toda, se escapó

como una niña mala, sombría, inmunda, horrible,
que abochornase a su familia,
y que para ocultarla del mundo, largo tiempo  
en una cueva la encerraron.

Cantaba, pobre ángel, vuestra nota chillona:
«Que aquí debajo nada es cierto,
   que, por más que de afeites se cubra, el egoísmo
humano siempre se traiciona;

que es un oficio duro el de ser mujer bella,
y que es la estúpida tarea    
de aquella bailarina, loca y fría, extasiada
en una risa maquinal;        

que es necio edificar sobre los corazones;
que amor y belleza se quiebran,
hasta que los arroja el Olvido en su cuévano
y los vuelve a la Eternidad»  

Yo he evocado a menudo esta luna encantada,
este desmayo, este silencio,
horrible confidencia en el confesonario
del corazón cuchicheada.   

[Poema] El Gusto de la Nada, Charles Baudelaire [Las flores del mal]

El Gusto de la Nada

Triste espíritu, antes amante de lucha,
la Esperanza -Su espuela tu ardor espoleaba-
¡no quiere ya montarte! Tiéndete sin vergüenza,
jamelgo cuyo paso tropieza en cada estorbo.

Resígnate, alma mía; duerme un sueño de bruto.

¡Vencida alma engañada! Para ti, vieja pícara,
el amor perdió el gusto, igual que la disputa;
¡Adiós, cantos de cobre y suspiros de flauta!
Placeres, no tentéis a un corazón asqueado!

¡La hermosa primavera ha perdido su aroma!

Y el tiempo me devora minuto por minuto,
como la nieve inmensa vuelve rígido un cuerpo;
desde lo alto contemplo la redondez del globo
y ya no busco en él el calor de una choza.

Avalancha, ¿no quieres llevarme en tu caída?

[Poema] Claudio de alas para, "El niño que enloqueció de amor" [Libro]

Arrullemos al Niño, que se muere de amor;
embrujado él está de una oculta inquietud
que a sus ojos les da visionario esplendor,
sin saber que llegó su sombrío ataúd...
Arrullemos al Niño, que se muere de amor.

Su reír, su pesar, su terror, su querer
derramaron la luz de un doliente cantar
que cantó a su pesar una bella mujer,
sin saber ni creer que hay locura de amar...
Arrullemos al Niño, que enfermo de querer.

De querer y sufrir, se turbó su razón:
anublada la luz, anublose su faz;
y su dulce niñez, bajo extraña expiación,
se perdió en el terror de un supremo jamás...
Arrullemos al Niño, que perdió el corazón.

¿Quién descifra el decir que callara el papel?
¿Quién alivia el pesar de tan costo sufrir?
Lo que calla el cantor, lo que dirá algún pincel
con ansioso llorar o angustioso reír...
Arrullemos al Niño, que enfermó por la infiel.

Me pregunto si Aquel que la historia encontró
del infante infeliz de la fiebre fatal,

¿no será el mismo Ser que hace tiempo rodó
bajo el trágico ardor de ese amor espectral...?
Arrullemos al Niño, que su llanto lloró.

Y si fuera verdad, bien merece el placer
de olvidar el dolor y sentir el amor;
y que en torno de sí, una extraña mujer
le prodigue su ser con ansioso fervor...
Arrullemos al Niño, que entrevió ese querer.

evocación:                                                    

En la noche lunar o en el triste arrebol,
¡oh mujeres de amor! esta historia contad:
y ante el Niño infeliz, incendiado por el sol,
¡oh mujeres de luz! con ternura llorad.

El querer, el sufrir, el pesar y el terror
le rompieron de amor su amoroso laúd:
albo lirio a su albor, deja aquí el trovador,
como nimbo de paz en su blanco ataúd.

[Doctor Cardoso] Teoría del alma

"Explíqueme esa teoría, dijo Pereira, Pues bien, dijo el doctor Cardoso,
Creer que somos «uno» que tiene existencia por sí mismo, desligado de
la inconmensurable pluralidad de los propios yo es, representa una ilusión,
por lo demás ingenua, de la tradición cristiana de un alma única;
El doctor Ribot y el doctor Janet ven la personalidad como una
confederación de varias almas, porque nosotros tenemos varias almas dentro de nosotros,
¿Comprende?, una confederación que se pone bajo el control de un yo hegemónico.
El doctor cardoso hizo una breve pausa y despues continuo.
lo que llamamos la norma, o nuestro ser, o la normalidad, es solo un resultado,
no una premisa, y depende del control de un yo hegemónico que se ha impuesto en la
confederación de nuestras almas; en el caso de que surja otro yo,
mas fuerte y mas potente, este yo destrona al yo hegemónico y ocupa su lugar,
pasando a dirigir la cohorte de las almas, mejor dicho la confederación, y su predominio se mantiene
hasta que es destronado a su vez por otro yo hegemónico, sea por un ataque directo, sea por una paciente erosión.
Tal vez, concluyo el doctor Cardoso, tras una paciente erosión haya un yo hegemónico
que este ocupando el liderazgo de la confederación de sus almas, señor Pereira, y usted no puede hacer nada,
tan solo puede, eventualmente, apoyarlo."

-Antonio Tabuchi (1943-2012)

[Franz Kafka] Fragmento: "La omnipresencia de la perdida, Kafka y la muñeca"

"Un año antes de su muerte, Franz Kafka vivió una experiencia insoluta.
Paseando por el parque Steglitz, en Berlín, encontró a una niña llorando desconsolada:
había perdido a su muñeca. Kafka se ofreció a ayudar a buscar la muñeca y se dispuso a reunirse
 con ella al día siguiente en el mismo lugar.
Incapaz de encontrar a la muñeca compuso una carta "escrita" por la muñeca y se la leyó cuando se reencontraron:
-"Por favor no llores, he salido de viaje para ver el mundo. Te voy a escribir sobre mis aventuras..."
-Este fue el comienzo de muchas cartas.
Cuando él y la niña se reunían, él le leía estas cartas cuidadosamente compuestas de aventuras imaginarias sobre la querida muñeca. La niña fue consolada.
Cuando las reuniones llegaron a su fin, Kafka le regaló una muñeca. Ella obviamente la veía diferente de la muñeca original. Una carta adjunta explicó:
-"Mis viajes me han cambiado..."-
Muchos años mas tarde, la chica ahora crecida, encontró una carta metida en una grieta desapercibida dentro de la muñeca. En resumen, decía:
-"Cada cosa que amas es muy probable que la pierda, pero al final, el amor volverá de una forma diferente".-"

[Hermann Hesse] Fragmento del libro "Demian"

"-Muchacho -Dijo con vehemencia-, También usted celebra misterios.

Se que tiene usted sueños de los que nada me dice. No los quiero conocer.

Pero le digo una cosa: ¡Vívalos todos, viva esos sueños, eríjales altares!

No es lo perfecto, pero es un camino. Ya se vera si nosotros, usted y yo

y algunos mas, somos capaces de renovar el mundo. Pero debemos renovarlo en

nosotros mismos, día a día; si no, nada valemos ¡Piense en ello!

Usted tiene dieciocho años, Sinclair, y no corre detrás de Prostitutas;

Usted debe tener sueños de amor, deseos de amor. 

Quizás son de tal especie que asustan.

¡No los tema! ¡Son lo mejor que posee! Créame. Yo he perdido mucho

por haber amordazado mis sueños cuando tenia su edad. Eso no debe hacerse."

[Poeta] poema: Arthur Rimbaud, Noche de Infierno

"Retrato de Arthur Rimbaud por Jean-Louis Forain, 1872."

"He tomado un gran trago de veneno.- ¡Que sea por tres veces alabado el consejo que me llego!-.

 Me arden las entrañas. La violencia del veneno tritura mis miembros, me convierte en deforme, me derriba, me muero de sed, me ahogo, no puedo gritar.

¡Es el infierno, las penas eternas! ¡Ved como se levanta el fuego! me quemo como es debido. 

¡Venga, demonio! 

Había vislumbrado la conversación al bien, a la felicidad, a la salvación. Puedo describir la visión 

¡el aire del infierno no soporta los himnos! eran millones de criaturas encantadoras, un suave concierto espiritual, la fuerza la paz, las nobles ambiciones, ¡yo que se!

¡Las nobles ambiciones! 

y esto, ¡Todavía es la vida! Si la condenación es eterna, un hombre que quiere mutilarse esta condenado, ¿Verdad? Yo me creo en el infierno, luego estoy en el. es la ejecución del catecismo. Soy esclavo de mi bautismo. Padres, habéis hecho mi desgracia la vuestra. ¡Pobre inocente! ¡El infierno no puede atacar a los paganos! -¡Esto es la vida todavía!- Mas tarde, las delicias de la condenación serán mas profundas. Un crimen de prisa, que yo caiga en la nada según la ley humana.

¡Cállate, cállate!... Aquí esta la vergüenza, el reproche: Satan, quien dice que el fuego es innoble, que mi cólera es espantosamente tonta. -¡Basta!... Errores que me apuntan, magias, perfumes embusteros, música pueriles. -Y decir que estoy en posesión de la verdad, que veo la justicia: tengo un juicio sano y seguro, estoy dispuesto para la perfección... Orgullo -La piel de mi cabeza se seca. ¡Piedad! Señor, tengo miedo. ¡Tengo sed, tanta sed! ¡Ah!, la infancia, la hierba, la lluvia, el lago sobre las piedras, el claro de la luna cuando en el campanario daban las doce... el diablo esta en el campanario a esta hora. 

¡Maria! ¡Virgen santa!... Horror de mi tontería.

Allí abajo, no hay almas honestas que me quieran

Bien... Venid... Tengo una almohada encima de la boca no me oyen, son fantasmas. Ademas, nunca piensan nadie en los demás. que no se acerquen. Huelo a quemado, es cierto. 

Las alucinaciones son innumerables. Se trata verdaderamente de lo que siempre he temido: ya no hay

fe en la historia, olvido de los principios. Me callare: Los poetas y los visionarios se pondrán celosos.

Soy mil veces el mas rico, seamos avaros como el mar.

¡Vaya! el reloj de la vida acaba de detenerse. Ya no estoy en el mundo. -la teología es algo serio:

el infierno indudablemente esta abajo -y el cielo arriba-.

¡Tengo todos los talentos! -No hay nadie aquí y alguien hay: no quisiera desperdigar mi tesoro.

¿Quieren cantos negros, danzas huries? ¿Quieren que desaparezca, que me sumerja en busca de anillo?

¿Eso quieren? Fabricare oro, medicinas. Éxtasis, Pesadillas, sueños en un nido de llamas.

Cuantas malicias en la atención del campo. Satan, corre con las semillas salvajes... Jesús anda sobre los zarzales purpúreos sin doblarlos... Jesús andaba sobre las aguas turbulentas. La linterna nos lo mostró de pie, blanco y con trenzas oscuras, en el flanco de una ola esmeralda... 

Voy a descorrer el velo de todos los misterios: misterios religiosos o naturales, muerte, nacimiento, futuro, pasado, cosmogonía, nada. Soy maestro en fantasmagorías. ¡Escuchad!...

Entonces, confías en mi; la fe tranquiliza, guía cura. 

Debería tener mi infierno para la cólera, mi infierno para el orgullo, y el infierno de la caricia; un concierto de infiernos. Venid todos -Hasta los pequeños- que yo os consuele, que se derrame para vosotros su corazón, ¡El maravilloso corazón! ¡Pobres hombres laboriosos! yo no pido oraciones;

solo con vuestra confianza ya seré feliz.

Y pensemos en mi. Esto hace que eche muy poco de menos el mundo. Tengo la suerte que ya no sufro mas. Mi vida no fue mas que dulces locuras, es lamentable. ¡Bah! Hagamos todas las muecas imaginables.

Me muero de cansancio. Es la tumba, me voy hacia los gusanos ¡Horror del horror! Satan, farsante, quieres diluirme en tus encantos. Reclamo. ¡Reclamo un estacazo, una llamarada! 

Decididamente estamos fuera del mundo. No hay sonido. Desapareció mi tacto. ¡Ah, mi castillo, mi sajonia, mi bosque de sauces! Las tardes, las mañanas, las noches, los días...

Estoy cansado... 

Es el fuego que se reanima con su condenado.

¡Ah, volver a la vida! Echar una ojeada sobre nuestras deformidades. ¡Y esta ponzoña, este beso mil veces maldito! ¡Mi debilidad, la crueldad del mundo! 

¡Piedad Dios Mio, escondedme, me sostengo muy mal! 

-Estoy escondido y no lo estoy." 

este ha sido uno de los poemas de rimbaud, espero que les haya gustado, es uno de mis poetas favoritos, y este gran poema lo demuestra.

Lo que tratara el Blog...

en verdad no se de que tratara el blog, solo es para pasar el tiempo, entre libros y otras cosas que voy leyendo o viendo, escribiré eso por ahora; con el chat a la derecha de ustedes pueden hablar por anónimo o como les plazca cualquier pregunta o duda, o solo por conversar aquí estaré.

Así comienza este blog, creado solo por la causa de la locura

que comience el viaje